Walter Malldwight n'est pas un poulpe.

Salut à toi, lecteur, lectrice,

 

Qui pense que les poils pubiens et la mayonnaise ne devraient jamais se rencontrer.

 

Non, jamais.

 

 

Passons cette introduction déplorable. Je n’ai pas écrit depuis quelques temps, et manifestement, je ne vais pas écrire pendant encore un moment : demain midi, vacances.

 

Je détaillerai tout ça quand j’en reviendrai, et là, tout de suite, je vais être également expéditif, un rien pressé.

 

 

Ce week-end ? Escapade dans le Vercors avec Jtf, un soleil de plomb, pantalon en lin, "Say Thuuursday, Dahling !" ; et la fin des soldes, dites-moi donc, est-ce que j’avais besoin de tout ça ? Bref. Message guilleret de X qui me dit qu’il sort et qu’il m’attend, message éthéré de XX qui sort de boîte et me vante ses charmes, message expectatif de XXX qui me propose de passer quand il rentre de Turquie, messages, messages, messages... Ô Hermès, quand j’implore ton répit, je m’ennuie, quand tu me laisses tranquille, j’enrage : toujours la même ambiguïté ; désirer être partout, nulle part, vouloir tout et rien, présent et absent ; venir, partir ; familier et inaccessible, outrageux et collet monté.

 

 

La semaine dernière, fait notable : j’ai dîner avec deux blogueurs, qui me lisent, et que je lis aussi, profitant notamment du passage de l’un d’entre eux, en partance pour le Cantal (ça va, Pierre ? Tu prépares tes cours, alors ?...).

 

 

Et quoi ? Le week-end dernier, je suis retourné voir Lalique au Luxembourg, avec Mum. Bonne journée, un peu sur les chapeaux de roue, une file d’attente ahurissante devant chez Hermé, plus longue qu’au musée – qu’est-ce qu’on ne ferait pas pour quelques macarons – et un vendeur particulièrement accorte, probablement pas sans raisons, selon ma mère, toujours prompte à louer l’éclatance (mais si) de mon sourire.

 

 

 

Hier soir on a regardé Merlin l’enchanteur et je ne peux pas m’empêcher de rigoler comme un gamin de cinq ans lorsque le loup arrive complètement essoufflé en haut de la colline, ou quand Archimède s’étouffe de rire lorsque Merlin tente de faire voler son avion. Mais bref.

 

 

Me suis réveillé à cinq heures ce matin, après un rêve terrible et avec un mal de crâne qui ne l’était pas moins ; l’impression que ma tête était une figue mûre et qu’on s’apprêtait à violemment la presser pour en fait sortir sa pulpe. Sprotch.

 

 

Béatrice est rentrée de vacances, prête à tuer tout ce qui se met dans son passage. Ca va être sportif.

 

 

Allez, je vous laisse... Dans le courant de la semaine je mets l’album de Juillet et je vous donne un peu de lecture.

 

 

J*

 

P.-Sc. : le titre de ce post est tiré de Douze contes vagabonds, Dix-sept Anglais empoisonnés (Gabriel García Márquez).