Walter Malldwight n'est pas un poulpe.

(Genre Humain est le titre d’une chanson (et d’un excellent album) de Brigitte Fontaine.)

Selon Hubert Reeves, incarnation cosmique du Père Noël qui distribue plutôt des aphorismes que des cadeaux au matin du 25 décembre, nous sommes tous une partie de l’univers. Ça se tient : sans le Big Bang, la terraformation et les grands bouleversements biologiques et physiques au cours des âges, nous ne serions pas là pour en parler – même s’il ne faut pas stigmatiser la chose, tel M. Garrison dans South Park qui résume ainsi l’Evolution de Darwin :

Blague à part, Hubert Reeves est donc dans le vrai. Du fin fond de l’univers, nous venons tous du même creuset, ce qui est plaisant quand on y met Bach et Merleau-Ponty, mais ce qui fait moins plaisir quand on y ajoute Milosevic ou Christine Angot. Depuis quelques jours, je m’interroge sur le genre humain. Pas pessimiste, pas désabusé, juste consterné. Si bien que j’ai l’air, au mieux, de m’en moquer, au pire, de m’en carrer.